¿De donde sos?

Yo soy del 130, minúsculo barrio temporal de hileras verticales y humores horizontales, donde las mujeres van paradas dormidas y los hombres se peinan a la gomina mientras entonan un blanco que no tiene vides.
Yo soy del 130, arrabalera carrocería punzó, que en sus bronces lleva el remanso de sueños interrumpidos por los baches del macrocosmos.
Yo soy del 130, sudorosa partícula del equinoccio circundante que con neblinosa sabiduría oculta las máscaras itinerantes.
Vos sos del 130, cuya visión lejana trae el miedo de la responsabilidad, el pánico a los insectos y el dudoso placer de los aromas gastronòmicos.
Vos sos del 130, almohada cromática de tus locuras más extraordinarias y tus seriedades más comunes.
Vos sos del 130, mohín facial polarizado carente de expresión hasta el timbrazo cerebral desayunante de tus necesidades.
Maldito 130 que te llevas a tierras lejanas, plagadas de monstruos bicéfalos, el puente que une el corazón con la razón, la bestia con el humano, tu vida con la mía.

German Alfaro.

Falangista

Caminando por la maraña de bestias bicéfalas, iba un día……un empujón de una heladera, un insulto de una silla, un sol de noche que me alumbró…..y los deseos de matar que no cesaban!
Víctimas por doquier, llenas de pecados silenciosos, con miradas huidizas insinuando el favor de eliminar esa miseria.
¿Acaso un asesino es menos asesino por darse cuenta?
Un dedo sanguinolento que pasaba, resabio de una vieja reyerta, me dijo: “acá a la vuelta se abren agujeros en el alma”….voy… pero era un charlatán tratando de vender los orificios de un queso gruyere…
¡Uno mas a borrar, sólo me preocupa el aire que corre entre sus miembros!
Harto de tanto farolero suelto, decido dormir una siesta y soñar…..y el sueño llega, cual balde de agua tibia, y en su humedad las gafas distorsionan, mostrando los rostros, las verrugas, los falsos maquillajes que dicen la verdad…...
Voy hacia un monitor que con pompa (de jabón) y ceremonia ofrece el kilo de agua destilada a $2,75………Dos con setenta y cinco! ¡El mismo precio que escuchar un trueno! Y el maldito bidón que me pega en la nuca me saca el cerebro y así quedo, falseadito, flasheadito, tiradito, taradito…

German Alfaro.