Despedida.

Literatura.

Por German Alfaro.
Un cuerpo en el espacio, el otro en el tiempo. Uno de ellos se acuesta, simulando estar despierto, mientras el que simula estar dormido se levanta.
Ni una palabra, ni un gesto que los acerque. Son tantas las cosas no dichas, que el rumor orada el silencio y los ensordece con su estruendo.
Al final se rompen, los pedazos se descomponen y vuelven a la tierra de la que crecieron y se alimentaron. El musgo los tapa, los nutre y los protege. Los vientos los arrastran lejos, sus partes se pierden y todos pasan a ser uno. Todos los escombros extravían su identidad y sus diferencias al mimetizarse. ¿Todos?
Cual amalgama, la sangre reúne los espíritus, trae de las memorias inconmensurables el débil clamor de lo que debería haber sido y no fue. Y los puentes comienzan a desencriptarse.
La argamasa de barro comienza a levantarse. Sus piernas, o las que lo parecen, se despegan de la anhelante madre tierra, que lo observa sabiendo que ya no le pertenece y llora. Cada lágrima es material fundante del nuevo renacimiento.
Enorme, torpe, sin rostro, la mole barrosa camina sin rumbo, tratando de entender quien es.
Sus movimientos espasmódicos anticipan el quiebre, que llega como colofón del matricidio. La víctima se transforma en el victimario, pero ambos ganan la independencia.